Em uma noite de muito calor, nos deitamos lado a lado com as costas nuas, sentindo o frescor da cer\u00e2mica branca que formava o piso de uma casa que n\u00e3o era nossa. A luz do quarto apagada, clima perfeito para dois vampiros ing\u00eanuos e saciados. Ficamos em um sil\u00eancio agrad\u00e1vel por um tempo indefinido, contemplando pela abertura da janela a fugacidade das nuvens sobre a cidade e suas forma\u00e7\u00f5es misteriosas por entre estrelas. O vento aparecia de vez em quando como uma visita rara e agrad\u00e1vel. Foi assim que detivemos nossos olhos um no outro para compartilhar nossos pensamentos.<\/p>\n
Vou transformar este momento em literatura, viu? Assim, seremos amantes eternos num romance que atravessar\u00e1 s\u00e9culos, lhe digo com o exagero de quem l\u00ea poesia. Voc\u00ea sorri com seu jeito peculiar de tamborilar os dedos na boca. Envolvida pelo ar apaixonado da noite, voc\u00ea pousa os dedos sobre meus l\u00e1bios como se fosse capaz de conter o l\u00e9xico milenar que nos constitui. E me diz ainda sorrindo: deixe de maluquice. Rio tamb\u00e9m. Minha m\u00e3o entrela\u00e7ada \u00e0 sua. H\u00e1 muito, muito tempo, a literatura \u00e9 essa tape\u00e7aria de hist\u00f3rias repletas de aventura e magia que os humanos compartilham entre si (\u00e0s vezes, nada acontece e eu acho que isso \u00e9 literatura tamb\u00e9m). Combinamos palavras, como nesta cr\u00f4nica, para criar futuros e superar com ast\u00facia o assombro do caminho extremo.<\/p>\n
Foi no filme iraniano \u201cGosto de Cereja\u201d, de Abbas Kiarostami, que ouvi: \u201cQuando voc\u00ea est\u00e1 infeliz, machuca outras pessoas\u201d. E minha cabe\u00e7a se perguntou: \u00c9 justo maltratar a si mesmo ou outra pessoa quando enfrentamos cen\u00e1rios dif\u00edceis? Neste momento, nada no mundo nos afeta, estamos contentes, num espa\u00e7o id\u00edlico de bem-aventuran\u00e7a. Uma alegria interior, boba, espl\u00eandida. Voc\u00ea me fala coisas generosas. \u00c9 gentil comigo. Correspondo. Os infinitos problemas do mundo continuam existindo para nossa incredulidade e indigna\u00e7\u00e3o, apesar de estarmos agora um tanto alheios a isso e muito emocionados com a vida.<\/p>\n
No meio da alegria, irrompem os versos da poeta uruguaia Cristina Peri Rossi: \u201cAs poucas vezes \/ em que fui feliz \/ senti um medo profundo \/ como iria pagar a fatura?\u201d A vida e suas inquieta\u00e7\u00f5es. A mente e seu atemporal medo do desconhecido. Seus olhos, cheios de luz e sonhos, umedecem. Como diz a can\u00e7\u00e3o? \u201cUm passo \u00e0 frente e voc\u00ea n\u00e3o est\u00e1 mais no mesmo lugar\u201d. Meu rosto fica molhado quando encosta no seu e eu beijo seus olhos. Me encontro na exuber\u00e2ncia de seus olhos. Devaneio.<\/p>\n
Estar com algu\u00e9m que deseje estar com voc\u00ea aonde quer que voc\u00ea v\u00e1. Passear por a\u00ed. Uma companhia para construir momentos memoravelmente felizes. Duas pessoas com vontades pr\u00f3prias. Assim \u00e9 melhor. Escutar o que o outro tem a dizer. N\u00e3o tem nada de sobrenatural nisso. O tempo desliza suave por dentro da noite enquanto conversamos. O vento atravessa a janela com leveza para nos acariciar. Com entusiasmo, relembramos um dos contos de \u201cAs Mil e Uma Noites\u201d, a velha hist\u00f3ria de Aladim e seu tapete m\u00e1gico voador. E, sem que nos cause qualquer surpresa, o objeto lend\u00e1rio surge no quarto escuro para nos transportar ao reino de nossos desejos.<\/p>\n