O Brasil tem dessas coisas: voc\u00ea est\u00e1 num boteco de esquina, o ch\u00e3o gruda, o ar \u00e9 uma mistura de cerveja, fritura e desilus\u00e3o, e, de repente, voc\u00ea, botequeiro, se depara com uma cena ao comer seu prato feito, que \u00e9 a mais pura tradu\u00e7\u00e3o da alma nacional: um ser humano a palitar os dentes.<\/p>\n
\u00c9 uma verdadeira arte. Quem nunca, ali perdido, com cotovelo no balc\u00e3o, tentando encontrar algum sentido no fundo do copo de cerveja, j\u00e1 n\u00e3o viu esse espet\u00e1culo que se repete dia ap\u00f3s dia? Quem nunca lutou com um fiapo de couve, um peda\u00e7o de torresmo, um inimigo an\u00f4nimo alojado trai\u00e7oeiramente entre o canino e o pr\u00e9-molar?<\/p>\n
\u200bT\u00e3o natural a cena de um homem, uns cinquenta e poucos anos, bigode farto e camisa social que j\u00e1 viu dias melhores, sacando daquele potinho de pl\u00e1stico o relic\u00e1rio sagrado que todo boteco que se preze oferece. E com a delicadeza de um maestro que empunha a batuta, passa a reger a sua pr\u00f3pria sinfonia bucal.<\/p>\n
\u200bComo se fosse por cont\u00e1gio, por uma esp\u00e9cie de mimetismo cultural, muitos de n\u00f3s botequeiros j\u00e1 fizemos o mesmo ao assistir a tal cena. \u00c9 como um bal\u00e9 silencioso, constrangedor, esse de explorar as cavidades da boca com a concentra\u00e7\u00e3o de quem procura petr\u00f3leo, mas n\u00e3o, \u00e9 apenas um peda\u00e7o de comida enfronhado. Antes de ser retirado, passa por um raio X da l\u00edngua que, por fim, declara sua incapacidade para a tarefa.<\/p>\n
\u200bTem os tipos: o estrategista, que, com o palito na boca, gesticula, aponta, tra\u00e7a planos mirabolantes no ar. O palito \u00e9 a sua caneta, o seu laser, a sua arma secreta. Tem o conquistador, camisa aberta at\u00e9 o terceiro bot\u00e3o, copo de bebida na m\u00e3o. Ele n\u00e3o tem um fiapo de carne no dente, mas o palito est\u00e1 l\u00e1, no canto da boca, como um cigarro de James Dean. Tem a malabarista, aquela amiga que quebra o palito no meio para enfi\u00e1-lo todo na boca e fazer seu pr\u00f3prio Cirque du Soleil <\/em>l\u00e1 dentro.<\/p>\n \u200bEu, por exemplo, confesso, com um misto de vergonha e orgulho, que me enquadro no perfil dos destruidores. Para mim, o palito de dente n\u00e3o \u00e9 um instrumento; \u00e9 mat\u00e9ria-prima. Eu n\u00e3o uso um palito; eu o desconstruo. \u00c9 um ritual quase cir\u00fargico: pego dois, \u00e0s vezes tr\u00eas, como um samurai que escolhe suas katanas para a batalha. Analiso a fibra da madeira, a resist\u00eancia, a ponta.<\/p>\n \u200bEnt\u00e3o, com a precis\u00e3o de um engenheiro de demoli\u00e7\u00e3o, eu os estilha\u00e7o. Crio um arsenal de microarmas. E no meio daquele cemit\u00e9rio de palitos, eu escolho o meu campe\u00e3o: o fiapo mais fino, a lan\u00e7a mais letal, a agulha de acupuntura que vai navegar pela minha gengiva como quem desbrava o Novo Mundo, em busca daquele peda\u00e7o de frango a passarinho que ousa desafiar a minha paz de esp\u00edrito.<\/p>\n \u200bA etiqueta, essa senhora fresca e cheia de regras, diria que \u00e9 feio, que \u00e9 anti-higi\u00eanico. Os dentistas diriam que \u00e9 um crime contra a gengiva. Mas a cultura do boteco, meu amigo, sempre sorri e oferece mais um palito Gina.<\/p>\n \u200bSim, a Monalisa do palito de dente. Aquela mulher, com seu sorriso enigm\u00e1tico, que h\u00e1 d\u00e9cadas nos observa, c\u00famplice silenciosa de todos os nossos pecados gastron\u00f4micos. Ela n\u00e3o \u00e9 de direita nem de esquerda. Ela \u00e9 de dentro. De dentro da boca de cada um de n\u00f3s. Gina, a padroeira dos restos de feij\u00e3o, a santa protetora dos fiapos de carne de sol. Ela sabe, ela entende. \u00c9 uma de n\u00f3s.<\/p>\n \u200b<\/p>\n