Existe uma afli\u00e7\u00e3o moderna que Dante Alighieri esqueceu de colocar em seu Inferno; afinal, no s\u00e9culo 14, a transmiss\u00e3o por antena digital, por assinatura ou no YouTube n\u00e3o era nem um projeto. Falo, \u00e9 claro, do desespero de assistir a um jogo decisivo em um bar rodeado por outros televisores.<\/p>\n
A cena \u00e9 cl\u00e1ssica. Voc\u00ea est\u00e1 l\u00e1, com seus amigos, copo na m\u00e3o, espremido entre um sujeito com a camisa falsa da sele\u00e7\u00e3o esticada at\u00e9 o limite da tens\u00e3o do poli\u00e9ster e uma turma que, na mesa de tr\u00e1s, grita com o juiz como se ele devesse dinheiro. N\u00e3o importa se \u00e9 Copa, Libertadores, Champions ou at\u00e9 a cerim\u00f4nia do Oscar.<\/p>\n
A\u00ed, o atacante pega a bola. Ele dribla um, dribla dois, a zaga abre como o Mar Vermelho. Voc\u00ea prende a respira\u00e7\u00e3o. O bar inteiro prende a respira\u00e7\u00e3o. Vai subindo aquele zunido da expectativa por algo m\u00e1gico. Ele arma o chute e\u2026<\/p>\n
\n\u2014 GOOOOOOOOOOOOOL!<\/p>\n<\/blockquote>\n
Porra! Como assim? Espera\u2026 O grito n\u00e3o veio da TV do seu bar. \u00c9 do boteco da frente? N\u00e3o, n\u00e3o, \u00e9 da padaria da esquina? N\u00e3o se sabe. Que desespero! Seu cora\u00e7\u00e3o d\u00e1 um salto duplo carpado. O c\u00e9rebro entra em curto-circuito. Voc\u00ea olha para a sua tela e o atacante ainda est\u00e1 armando o chute. O tempo, de repente, se estica marotamente. Aqueles tr\u00eas a cinco segundos de delay entre o mundo real e o seu streaming<\/em> pirata, ou a antena digital mal sintonizada do bar, parecem tr\u00eas encarna\u00e7\u00f5es budistas.<\/p>\n
Nesses tr\u00eas segundos, voc\u00ea vive um turbilh\u00e3o emocional que Freud levaria anos para destrinchar. Primeiro, a nega\u00e7\u00e3o: \u201cN\u00e3o, n\u00e3o foi gol; deve ser replay de outro jogo\u201d. Depois, a esperan\u00e7a delirante: \u201cFoi gol nosso! Tem que ser!\u201d. E ent\u00e3o, a d\u00favida cruel, o p\u00e2nico absoluto: \u201cE se foi gol deles? E se o grito que eu ouvi foi do padeiro vasca\u00edno e n\u00e3o do gar\u00e7om flamenguista?\u201d.<\/p>\n
Voc\u00ea olha para a tela, impotente. O atacante chuta. A bola vai na trave. O bar inteiro solta um \u201cUHHHH!\u201d de frustra\u00e7\u00e3o. Mas espere. Se n\u00e3o foi gol, quem gritou gol?<\/p>\n
A\u00ed voc\u00ea percebe a crueldade da situa\u00e7\u00e3o. O grito n\u00e3o foi de gol. Foi um grito de quase-gol que soou como gol. Ou talvez o gol tenha sido anulado. O delay n\u00e3o apenas rouba a surpresa, mas tamb\u00e9m planta a semente da paranoia.<\/p>\n
Voc\u00ea pensa em migrar. \u201cVou pro bar da frente\u201d, diz a si mesmo. Reclama com o gar\u00e7om, que n\u00e3o pode fazer nada. Mas voc\u00ea logo percebe que o bar da frente est\u00e1 mais lotado do que o trem na S\u00e9 \u00e0s seis da tarde. E o jogo j\u00e1 est\u00e1 rolando. Se voc\u00ea sair agora, pode perder o verdadeiro gol enquanto atravessa a rua, em busca de mesa, correndo o risco de ser atropelado por algu\u00e9m que ouve o jogo no r\u00e1dio do carro \u2014 o \u00fanico ve\u00edculo sem lat\u00eancia, o nome formal do delay, no universo conhecido.\u200b<\/p>\n
A cada ataque, a mesma agonia. Voc\u00ea ouve o eco da vizinhan\u00e7a antes da imagem. \u00c9 como viver num mundo em que o trov\u00e3o chega antes do rel\u00e2mpago. Voc\u00ea comemora o gol por tabela, abra\u00e7ando desconhecidos porque ouviu um estrondo na rua de tr\u00e1s. Na d\u00favida, voc\u00ea grita sem ter certeza de nada.<\/p><\/p>\n